Não sei.

Escrevo. Tudo para, tudo s cala, os objectos imunem s de som, respiro. Entre mim e esta tela branca apenas a voz do silencio, talvez esse, o seu real espaço, entre mim e tu, tela.
Procuro escrever, tento e sinto necessidade. Tento outra vez...
A vontade d fechar os olhos não desaparece, aperta e eu resisto, n sei como nem pk, mas luto! Falsa sensaçao de revolta. Cnfuso, calado, kieto, desesperado... persito em mim, e no k sou, ou kero e tento ser. Entranham s como merda de passaro no teu vidro, custa a sair mas ta sempre a tua frente, e sabes k apenas t resta conformares t a isso. Ponto.
O uniko reconforto da magoa.
Não m kero eskecer do k sou, do k trago dentro d mim, no k acredito. Do k sinto.
Colei m na tela durante alguns minutos, tento ler e perceber, o k é isto, devaneios, choros, impulsos, etc...
N sei o k é. Acreditem, n sei o k é.
Envorgonho m da minha propria estupidez, aproveitando assim, atenuar.